Escribir es la sentencia definitiva, una forma de asimilación total, la única que conozco para hacer real las ideas. Qué ironía. Cuando pones algo en un papel, es al menos físico, ahora estas realidades mías no son más que 1 y 0 en un espacio consensuado por intelectuales de apellidos con muchas dobleves, caes y zetas. Ahora escupo y escribo para poder destruir la desolación, el desconsuelo, dejar de ver ese espacio blanco que son todos los colores y la incertudumbre de lo que está más allá de ese blanco quemante en los ojos. Pero no se puede acabar con la memoria, la sensación de los olores y los abrazos, y el sonido de las palabras. Y en un lugar como este mundito, donde nadie nos dijo que la cosa era un jardín de rosas, a veces las moscas no nos dejan avanzar porque la vida hiede. Tampoco nos dicen que de vez en cuando será tan mierda. Finalmente todo se reduce a lo que decía Violeta: que la vida es mentira y la muerte es verdad.
Esto que no es cinismo, que es sólo un aproximamiento a lo que sufres, a cómo sufres, es una manera; es mi única manera de decir que te quiero y te acompaño. Aunque nunca lo leas.

Hice una mala jugada.
qué tonta, siempre apostando mal las cartas.
Pero dicen que todo póker tiene revancha
¿jugamos?

la sinfonía agridulce

En este precipicio que somos, (y los recuerdos y la música) he decidido lanzarme. El vacío es siempre el destino. Y la culpa de estar abrazando tu espalda en una piscina llena de sal. El placer y el escozor. Tu sabes, ya sabes de lo que te hablo. Pero volviste a mirarme así y no me importó nada, la oscuridad del lugar, de mis actos, de ti. Que me besaras con lentes de sol. Nosotros y nuestra piscina de sal. Y ese vacío que me separa de cualquiera, de tus manos torpes y los movimientos lentos, de que me huelas el pelo. Mi mano que descansa sobre tu ingle. Y me tocas como a una guitarra, es que bailamos, estamos bailando y de a poco, me haces así; ora tocada, ora rasgada, no conseguimos ser armoniosos. No. No sale buena música de esto, sólo un viejo cover: gastado y meláncolico como todos los revival. Porque yo contigo y en ti no encuentro instrumento, ni manera. Escucho a Babasónicos. *Escamas.

Esta es otra vida, así según el combo que vocifera año nuevo vida nueva , mientras 3.000 personas efervescen de mentira en una pista de baile. Son las maravillas de un final y un comienzo. Pero hay muchas cosas que se ven venir y la esperanza que nos hace miserables. Con todo, estoy contenta, siento esa indescriptible sensación, como un oxígeno que nace desde los pies hasta las orejas y un pepe grillo que te dice "libertad se llama eso" y una sabe que no, que no porque siempre habrá un marzo que anule enero y febrero. Pero no importa, ahora me tengo, toda, completa ¡para mí!
Y la galería de imágenes que el libro que leo ha puesto en mi cabeza ¡una epifanía! rápidas , se suceden una a otras como una vorágine destructiva pero encantadora. Aunque no me dejen dormir. Debe ser el damasco, generoso, con sus grandes hojas casi redondas, el que me pone contenta. Feliz. Y este año habrá más mermelada que nunca, tanta que ya me repulsa. Pero siempre se puede regalar. Y también habrá paltas. Hasta tal vez un francés, en esos lagos interminables del sur, donde el verde es tan intenso que revienta en los ojos y se pierde con el celeste de un cielo eterno... O también un chileno, si tengo suerte un gitano. Como del que estaba enamorada cuando tenía 14. Ya comenzó un nuevo año. Y veo todo de colores.